La pluie sur Aveiro

Brume sur Lisbonne, la nuit. Rampe le long des quais. Le fleuve est en rut. Femmes en reptation, femmes d&aposeau, toutes belles de gélatine irisée, méduses, ampliation repli comme une danse immobile, lascive et floue. Douze nouvelles, de l&aposautre côté du Tage. Le quotidien d&aposun Portugal apparemment réaliste, mais insensiblement cet univers bascule vers l&aposétrange. On est conduit, au travers de ces récits, dans une errance sans boussole entre humour et horreur panique.